Le sourire supérieur qui s’étala sur les lèvres de Psyché le glaça, tout comme la phrase qu’elle prononça alors.
« Qui sème le vent récolte la tempête, Sayanel. Te voilà humain à nouveau. »
Une possibilité tellement aberrante qu’il l’avait rejetée avant même qu’il n’y pense. Mais il n’y avait aucune autre explication. Ses canines avaient pris une taille tout à fait humaine, et la douleur dans ses mains, le sang qui en coulait … Les vampires ne saignaient pas, les vampires ne ressentaient pas la douleur physique, sauf en de rares cas très spécifiques et sûrement pas en frappant un simple mur en briques. Mais Psyché pouvait-elle avoir fait une chose pareille ? Il tenta de se souvenir s’il avait déjà entendu parler de pareil cas, mais rien ne lui venait. Un seul mot tournait dans sa tête : impossible … C’était totalement impossible. Une sorcière avait-elle ce pouvoir ? Son sang avait-il ce pouvoir ? Il y avait déjà goûté et rien de tel ne lui était arrivé. Elle lui aurait jeté un sort ? Il était certain que c’était impossible, mais plus il tentait de faire remonter ses connaissances en magie, et moins ses souvenirs lui paraissaient clairs. Il lui semblait que son esprit était devenu soudain trop lent, comme engourdi par la stupeur.

Et avant qu’il n’ait pu dire quoi que ce soit à la jeune femme, alors que des dizaines de questions affluaient à ses lèvres, elle leva la main et lui asséna une gifle magistrale. Ce n’était pas la première fois qu’elle levait la main sur lui, par le passé il avait même trouvé risibles et un peu pathétiques ses tentatives pour le frapper … Ca ne faisait plus le même effet, à présent que c’était lui qui ressentait la douleur !
« Pour Eleanor. » Murmura-t-elle.
« Qu’est-ce qu’Eleanor vient faire ici ? »
Sous le coup de la surprise, il ne lui vint même pas à l’esprit que c’était la première fois qu’elle évoquait son nom. Il ne voyait tout simplement pas pourquoi elle surgissait soudainement entre eux, alors qu’il avait totalement réussi à la faire disparaître de sa vie. Mais à nouveau, elle le prit de court, comptant sans doute sur ses reflexes humains diminués et sur l’effet de surprise : elle se jeta sur lui, comme il l’avait fait des dizaines de fois quand ils étaient à Poudlard, quand la colère et la soif l’avaient étreint au point qu’il avait été tout proche de la mordre … Ses yeux se plantèrent dans les siens et pendant une seconde, brûlants d’une haine farouche, et il eut la désagréable impression que les rôles avaient été échangés. Il était loin de se douter à quel point il avait raison … Elle inclina la tête sur le côté et dans un mouvement vif, elle planta ses dents dans la chair de son cou. Il sentit avec une effroyable netteté sa peau qui se déchirait sous la pression, puis la souffrance aiguë qui se répandit dans tout son corps. Il entendit presque avec étonnement un petit cri de douleur s’échapper de sa gorge et fronça les sourcils. Psyché était collée à lui, ses mains pressées contre son dos pour affirmer sa prise et planter ses dents plus profondément dans son cou. Et il restait sans réagir, comme si elle lui avait à nouveau jeté un sort …

« Ca suffit ! » cria-t-il brusquement.
Sayanel passa ses mains autour de la gorge de Psyché et la repoussa sans aucune douceur. Il grimaça en sentant ses dents arracher à nouveau sa peau, et la poussa violemment contre le mur. La colère venait enfin de prendre le pas sur la stupeur qui l’anesthésiait, et il réussissait à nouveau à penser correctement. Mais à mesure qu’il contemplait, vibrant de rage, le visage de Psyché et le sang – son propre sang ! – qui coulait à la commissure de ses lèvres, un horrible pressentiment le gagna. Jusqu’à quel point était-elle en train d’échanger les rôles ? Elle avait réussi à le faire redevenir humain alors qu’il buvait son sang, puis elle l’avait mordu au même endroit pour goûter au sien …
Les yeux écarquillés, il tira sa baguette de sa poche et l’enfonça dans le cou de la jeune femme, guettant le moindre signe indiquant sa transformation. Les choses ne se passaient pas comme ça en temps normal, mais plus rien ne semblait être normal, cette nuit. Et il préférait être paré à toute éventualité … Même à la plus invraisemblable. Mais elle ne deviendrait pas vampire. Il préférait encore la tuer plutôt que de voir ça.
Mais ses yeux restaient du même bleu limpide, ses joues étaient toujours d’un rouge soutenu … Elle ne se transformait pas. Il ne se sentit pourtant pas soulagé par cette conclusion. Il avait toujours l’impression extrêmement désagréable que son estomac était serré, et la douleur physique s’estompait peu à peu au profit de celle, non moins désagréable, de la douleur morale. Il était si près de Psyché qu’il sentait les battements de son cœur contre sa poitrine, comme il entendait son propre cœur – sensation tellement étrange ! – envoyer le sang battre à ses tempes, mais il ne ressentait qu’une horrible sensation de sécheresse là où l’amour avait fait sa place, quelques années plus tôt. Elle le regardait avec toute la haine dont elle était capable, et il lui rendait son regard sans hésiter un seul instant sur ce qu’il ressentait. Il la haïssait à présent, il la haïssait de tant l’aimer, et de ne pas comprendre comment les choses avaient dérapées en si peu de temps …

« Pourquoi ? » murmura-t-il finalement, en reculant de quelques pas, sa baguette toujours pointée vers elle.
Une seule question, qui englobait toutes celles qu’il n’osait pas formuler de vive voix. Il n’espérait même pas qu’elle y réponde. Au point où il en était … Au moins, il était redevenu mortel. Cette fois, il n’aurait pas à supporter des centaines d’années de torture. Elle lui avait rendu ce service, même s’il ne savait pas ses raisons. Elle lui avait permis de ne pas supporter cette douleur plus longtemps, et plus il y réfléchissait, plus il lui en était reconnaissant. Il aimait sa condition de vampire, tout comme il aimait le sang, la puissance et l’immortalité. Mais ce soir, il préférait encore la mort.

Il lui fallait une réponse. Une réponse avant que tout ne soit terminé, une bonne fois pour toute. Pourtant, il doutait de pouvoir obtenir quoi que ce soit d’elle. Lui répondre, cela aurait signifié se dévoiler pendant un court instant, mettre des mots sur ses sentiments, baisser sa garde devant lui … Elle vibrait d’une telle colère qu’il était quasiment certain qu’elle n’accéderait pas à sa requête. Mais il ne comprenait pas, il ne voyait pas pourquoi c’était elle qui souffrait.

« Tu ne vaux même pas le sang qui coule dans tes veines, traître. »

Traître ? L’insulte le poignarda douloureusement, et il resta ébahi, sans réagir. Il n’était pas du genre à croire à l’honneur, ni à s’offusquer des insultes qu’on lui lançait. Toute sa vie, toute sa mort, il avait agi non pas à l’honneur mais à l’instinct, se fichant des règles de conduite que la société élevait autour de lui. Mais pour la première fois de sa vie, il avait tenu une promesse sans songer à la briser, à aucun moment, alors que tous ses proches s’étaient ligués pour la lui faire oublier, pour lui faire comprendre que leur relation était vouée à l’échec. Il y avait pourtant cru, se raccrochant à leur promesse comme à une bouée de sauvetage quand le reste de son monde s’était écroulé. Traître ? Non, pas cette fois. C’était mesquin, c’était bas, c’était facile. Elle l’accusait de trahison en pensant chacun de ses mots, alors qu’elle s’était mariée, si rapidement ? Il était estomaqué par une telle hypocrisie de sa part. Et pourtant, quand elle glissa le long du mur, plus pâle qu’une morte, un vieux reflexe se réveilla en lui et il esquissa un geste vers elle pour la retenir. Il s’arrêta néanmoins avant de la toucher et recula d’un pas, son visage soudainement durci par la colère. Au fond de lui, il aurait voulu la serrer dans ses bras, pouvoir l’aider, pouvoir l’aimer. Au lieu de ça, il fixa sans ciller la tache de sang qui s’étalait derrière elle, les poings serrés. Il n’était pas le traître.

« Tu crois que je suis celle qui t'a trahi, n'est-ce pas? Tu crois que je ne t'ai pas attendu parce que quatre ans, c'est long pour une humaine ? Tu me connais si mal... Tu ne me connais pas en réalité. Après tout, peut-être qu'Eleanor était ce genre de femme. Elle a bien refait sa vie, malgré que tu ai massacré son fiancé, et c'est ce que tu penses de moi... J'aurais attendu, Sayanel, j'aurais attendu le temps qu'il aurait fallu pour que tu me reviennes. Mais ce n'était pas pour moi que tu serais revenu, j'ai bien fini par le comprendre. »

Eleanor. Le nom avait une nouvelle fois surgi, et une nouvelle fois elle l’avait lancé comme un argument de poids dans leur différent. Mais cette fois il comprit enfin pourquoi elle brandissait son ancêtre avec tant de colère. Il avait toujours cru qu’elle avait fini par comprendre, à Poudlard, pourquoi il l’avait appelée Eleanor quand ils s’étaient rencontrés, puis les fois suivantes quand la colère lui faisait perdre tous ses moyens. Mais à ce moment, il était tombé amoureux d’elle et elle était tombée amoureuse de lui. Eleanor avait été effacée entre eux et il pensait qu’elle était devenue de l’histoire ancienne, juste une anecdote qu’ils raconteraient en riant, plus tard, quand ils évoqueraient leur rencontre. Il reconnaissait avoir sous-estimé la ténacité de Psyché, elle avait sans doute du se renseigner un peu plus, une fois rentrée dans le manoir familial. C’était une erreur de sa part, soit. Mais c’était tout de même de l’histoire ancienne, un souvenir du passé qu’elle ne pouvait pas sérieusement prendre en compte !

« Je vois. » Lâcha-t-il d’un ton tranchant. « Tu as effectivement choisi la seule chose contre laquelle je ne puisse absolument rien faire. Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? Que je suis désolé pour Eleanor ? Je ne suis pas désolé, je ne l’ai jamais été, et tu ne me feras pas regretter mes actes après tant d’années. Tu le sais d’ailleurs très bien, non ? Depuis le premier jour, tu as vu ce que j’étais réellement, mais tu es revenue vers moi, encore et encore. Même si tu peux maintenant mettre des mots sur ce que j’ai fait, ça ne change absolument rien. »

Il recula à nouveau d’un pas, et se passa une main tremblante dans les cheveux. Il revoyait avec netteté ses derniers souvenirs qu’il avait d’Eleanor, il entendait son rire cristallin qui lui avait tant plu, quand il avait seize ans. Mais il n’y avait plus trace de nostalgie dans ce souvenir, juste une douleur qui lui broyait le ventre. Eleanor se moquait une nouvelle fois de lui, alors qu’il l’avait effacée de son esprit dès que ses sentiments pour Psyché avaient dépassé le stade de la simple attirance physique. Elle avait brisé son cœur de mortel et avait entaché chacune de ses journées d’immortel, et à présent elle revenait, plus impitoyable que jamais, pour lui enlever la seule qui avait pu le délivrer de cette malédiction et lui faire toucher du doigt un improbable bonheur.

« Elle est morte, Psyché ! » Hurla-t-il, comme pour s’en convaincre lui-même. « Son corps a pourri et s’est desséché bien avant que tu ne viennes au monde ! Et elle est morte pour moi aussi, depuis que tu as pris sa place. » Sa voix se changea en un murmure presque suppliant, et il passa sa main contre sa blessure au cou, là où ses dents s’étaient enfoncées. « Eleanor n’existe plus, ce n’est pas à elle que j’ai promis de revenir. Tu n’es pas comme elle, tu n’as jamais été elle, et quoi que tu sembles penser, je m’en suis rendu compte depuis longtemps. »

Il rompit une nouvelle fois la distance qui les séparait, et se baissa vers Psyché avant de la soulever pour la remettre debout. Il s’était attendu à ce qu’elle soit bien plus lourde, à présent qu’il n’avait plus qu’une faible force d’humain, mais comme avant, elle semblait ne rien peser entre ses bras. Elle était pâle, et son sang ne cessait de couler de sa blessure. Elle ne tenait pas debout, et il dut la supporter pour qu’elle ne s’effondre pas, pauvre petite poupée de chiffon à peine vivante. Il la prit entre ses bras et la souleva de terre, et s’avança dans le couloir, jusqu’à la première porte qu’il trouva. Un petit salon vide s’ouvrit devant lui et il porta Psyché jusqu’au canapé où il la déposa, les dents serrées. Il se pencha alors vers elle, jusqu’à ce que ses lèvres effleurent son oreille.

« C’est vers toi que je suis revenu. Je t’aimais, Psyché. »

Il n’était même pas certain qu’elle l’ait entendu, elle semblait à moitié plongée dans l’inconscience, et vu la quantité de sang qu’elle avait perdu, il était quasiment certain que même elle ne survivrait pas bien longtemps. Mais ça n’avait plus d’importance.

Qu’il était doux, cet adieu … Leurs lèvres s’étaient jointes en un baiser d’abord hésitant, presque hébété. Sayanel n’avait pas réagi à ce geste qui contrastait étonnement avec les coups qu’ils s’étaient portés jusque là, comme s’il ne croyait pas que cela fut possible. Il avait abandonné son amour pour Psyché en lui avouant ses sentiments, il avait fait le vœu de se détourner définitivement d’elle en la déposant au milieu de ce salon où elle vivait avec un autre. C’était la seule décision qu’il puisse prendre sans devenir fou, même s’il savait qu’après ça, il ne lui resterait plus longtemps à vivre. Mais alors qu’il avait pris les devants pour tenter de briser les liens qui le retenaient à elle, elle avait changé du tout au tout. La haine et la violence dans ses yeux s’étaient éteintes et dans un geste d’une infinie tendresse, elle l’avait embrassé. Et dans l’explosion de souvenirs tant de fois chéris, il avait une nouvelle fois abandonné ses fragiles résolutions et lui avait rendu son étreinte avec toute la passion dont il était capable. Elle avait échangé les rôles, elle avait fait de lui une proie et elle était devenue une prédatrice sans pitié. C’était un jeu dangereux auquel il jouait, il le savait pertinemment. Mais il voulait y croire encore un instant, penser qu’elle l’aimait, qu’elle l’avait aimé un jour. Il n’était plus un vampire, il avait perdu ses certitudes et tout ce sur lequel il s’était toujours appuyé. Si elle voulait le détruire, elle s’y prenait à merveille, et il se laissait entraîner sans aucune résistance. Mais la saveur de ses lèvres sur les siennes, la chaleur de son souffle contre sa peau, la douceur de sa main sur sa joue … C’était irrésistible. Et peut-être que cela ne signait pas leur fin à tous les deux, peut-être …

Et soudain, les pleurs. Un étage au-dessus d’eux retentit un gémissement que Sayanel mit une fraction de seconde avant de reconnaître, ne l’ayant pas entendu depuis plusieurs années. Un bébé venait de se mettre à pleurer. Une chape de plomb s’abattit soudain entre Psyché et lui tandis qu’elle retirait vivement sa main de sa joue, comme si on venait de les surprendre pendant un acte interdit. L’ancien vampire se figea, complètement glacé, les yeux écarquillés, une expression de stupeur sur le visage. Psyché avait un enfant. Elle s’était mariée, et elle avait eu un bébé avec son mari. Sayanel n’était plus familier des mœurs des humains, mais il était encore certain d’une chose : les humaines faisaient rarement les choses aussi rapidement, ni aussi jeunes. Ce n’est qu’en sentant ses poumons en feu qu’il se souvint une nouvelle fois qu’il avait besoin de respirer, et il prit une brusque inspiration haletante. Sa vision s’était couverte d’un voile rouge, et ses poings se serrèrent brusquement. Il n’avait même pas eu le temps de ressentir la douleur de cette autre trahison que déjà la colère prenait le pas sur tout le reste, annihilant les sentiments qui étaient nés dans sa poitrine le temps de leur baiser, effaçant la souffrance qui aurait du l’anéantir. Mais avant qu’il ne puisse faire quoi que ce soit, Psyché s’était jetée sur lui, l’avait plaqué au sol et s’était presque assise sur sa poitrine pour l’empêcher de bouger.

« Ne pense même pas à lui faire du mal, Sayanel. Tu ne toucheras pas à mon fils, ou je te jure que je te ferai souffrir mille maux avant de te tuer. Mon sang est mortel aux humains, il agit comme un poison qui détraquera ton corps. Vu la quantité que tu as ingéré, tu n'en as plus pour longtemps. Dans quelques heures tu sentiras d'atroces douleurs, puis tu deviendras fou avant de t'éteindre. C'est de l'ancienne magie censée nous protéger des vampires qui s'est retournée contre nous, et il n'y a que moi qui puisse te guérir. Je pensais tenir d'ici là, te soigner si je survivais, mais je ne prendrai pas cette peine si tu tentes quoi que ce soit. »

Sayanel prenait chaque information comme si aucune ne le concernait vraiment, ses yeux fixés sur ceux de Psyché comme s’il avait pu percer un trou dans son crâne avec ce seul regard. A vrai dire, il ne la voyait déjà plus, son esprit s’était échappé dans son imagination au fil des mots de la jeune femme. Son fils. La violence avait ressurgit avec plus de force que jamais, poussé par quelque chose qu’il n’avait jamais vu ailleurs qu’à travers Lysandre. Il revoyait sa mère adoptive, si douce et si calme, se transformer en une machine à tuer aveuglée par la rage et la douleur, massacrant autour d’elle les responsables de sa peine, puis s’effondrer avec des hurlements de désespoir qui auraient fait frémir la plus endurcie des créatures. L’instinct maternel, cette force que les mères conservaient en leur sein pour protéger leur descendance quel qu’en soit le prix à payer. Une force qui n’existait pourtant pas en chaque femme. Sayanel se souvenait également de sa mère biologique, des centaines d’années plus tôt, qui s’était détournée de lui sans un regard, après un nouveau caprice, et qu’il n’avait plus jamais revue.
Et Psyché était définitivement dans la première catégorie, dans celle des mères prêtes à tout par amour pour leur enfant. Sayanel imaginait avec une netteté effroyable les gestes de tendresse qu’elle pouvait avoir pour son fils, la douceur avec laquelle elle le tenait, les mots qu’elle lui murmurait pour l’apaiser. De son union avec Gabriel, était né un enfant qu’elle chérissait plus que tout. Alors que quelques secondes plus tôt il avait cru à son baiser, il savait à présent quel mensonge elle venait à nouveau de lui faire avaler.

Il se redressa d’un geste brusque, attrapa les poignets de Psyché et la repoussa violemment avec une facilité déconcertante. Elle heurta le sol et il la lâcha comme si le moindre contact avec elle la dégoûtait. Il se leva lentement et la toisa de toute sa hauteur. En haut, le bébé continuait à gémir, et devant lui Psyché le regardait, son regard lui jetant de dangereuses mises en garde. Mais que pouvait-elle faire contre lui ? Elle n’avait pas sa baguette, il avait toujours la sienne dans sa poche. Elle avait perdu une quantité considérable de sang et ne pouvait plus faire un seul geste sans devenir pâle comme une morte, alors que lui ne ressentirait d’effets négatifs que dans quelques heures. S’il voulait s’attaquer à l’enfant, elle ne pourrait absolument rien contre lui. Il ricana sèchement.

« Je suis déjà mort dans d’atroces souffrances, je pense que je pourrais supporter à une seconde fois, surtout si j’ai enfin la possibilité de mourir pour de bon. Du cuissot de nourrisson, ça faisait longtemps que je n’y ai pas goûté … Et puis, tu me dois bien ça, non ? » Demanda-t-il d’un ton badin.

Il resta silencieux quelques brèves secondes où un silence épais s’installa entre eux, seulement brisé de temps à autres par un sanglot du nouveau-né, à l’étage. Finalement, Sayanel lâcha un reniflement méprisant.

« Je suis vexé, Wolstenholme, je ne pensais pas que tu me voyais si mal que ça. Depuis que tu sais pour Eleanor, tu penses vraiment que je suis capable du pire, hein ? Rassures-toi, je ne ferais rien à ton précieux petit Wingates. Je préfère m’en prendre à des êtres responsables de leurs actes, qui comprennent le sens de leur mort. »

Son ton était redevenu glacial, ses yeux deux puits sans fin. Il se baissa une dernière fois vers Psyché, gravant son visage dans sa mémoire. Il détourna pourtant rapidement les yeux et tourna les talons avant que l’amour qu’il avait pour elle ne réussisse à percer à nouveau sous la haine bienfaitrice qui le protégeait comme un bouclier. Il savait que ce n’était que temporaire, et il ne tenait pas à jouer avec le feu plus longtemps. Bientôt il se retrouverait à nu, et il ne tenait pas à être encore devant elle quand cela se produirait. Quand il s’effondrerait, ivre de douleur et de chagrin, il serait loin d’elle, à jamais.

« Je préfère encore mourir plutôt que de demander de l’aide à une putain. Même à une putain mariée. »

Sur ces derniers mots, il s’avança dans le couloir, vers la porte d’entrée, sans jeter un seul regard de plus à Psyché.

La main sur la porte. La ferme intention de quitter cette bâtisse et de ne plus jamais y remettre les pieds, de s’en aller sans un regard en arrière. Et aller mourir dans d’atroces souffrances comme Psyché le lui avait prédit ... La torture du sortilège attaché à son sang ne serait de toute façon jamais aussi terrible que celle qu’elle venait de lui infliger en quelques minutes. Il était mort une fois, et même si le poison de sa créatrice l’avait fait hurler de douleur, son esprit n’avait été empli que du souvenir d’Eleanor, brûlant plus efficacement que le venin vampirique. Sa vie n’était décidemment qu’un éternel recommencement … L’ancêtre et sa descendante avaient eu la même emprise meurtrière sur lui, et toutes les deux faisaient passer la mort pour une douce échappatoire. Encore fallait-il que cette fois, la mort soit bien réelle … Il ne comptait pas refaire le chemin une troisième fois. Il ne voyait plus ce qui pouvait l’attendre après ça, s’il en réchappait à nouveau. Aisling avait disparu depuis la mort de Nikolaï, et il avait abandonné l’espoir de la revoir même si elle lui manquait terriblement, Lysandre et Akkarin n’étaient plus que de pâles reflets de ce qu’ils avaient été jadis … Et cette fois, pas de créature manipulatrice et enjôleuse pour l’aveugler l’espace de quelques années.
La main sur la porte, mais il ne pouvait pas aller plus loin. Psyché s’était interposée, lui bloquant la sortie. Sa poitrine se soulevait à une vitesse soutenue, sous sa respiration hachée par l’indignation, et ses yeux lançaient des éclairs furieux. S’il ne s’était pas senti aussi vide, cette image lui aurait sans doute tiré un sourire narquois : elle ressemblait précisément à la jeune fille qu’il avait rencontrée dans le parc de Poudlard et qu’il avait insultée. Aurait-il droit à une nouvelle gifle ? Il ne comprenait pas pourquoi elle réagissait aussi excessivement à de simples mots … Mais cette fois, elle s’était peut-être sentie un peu plus visée. Elle était une putain, après tout. Peut-être pas la pathétique jeune fille de Poudlard, mais la putain, sans aucun doute. Si cette insulte pouvait enfin lui faire réaliser la désillusion qu’elle lui avait infligée, c’était tout ce qui comptait. Cela ne changerait absolument rien, mais cela le rassérénerait un peu. Il voulait simplement qu’elle saisisse l’ampleur de sa déception. Et qu’ensuite, elle le laisse franchir cette fichue porte … Pourtant, elle ne semblait pas prête à le laisser partir.

« Une putain, Sayanel ? Une putain parce que je t'ai survécu ? Tu aurais préféré me savoir morte de douleur, ou encore attendant patiemment ton retour, prête à tout te pardonner ? M'as-tu crue si faible, si pathétique ? Regarde-moi dans les yeux, McHurley. Si tu avais retrouvé une de ces femmes à la place de celle que tu nommes putain ce soir, tu aurais eu le droit de m'insulter ainsi, de me haïr et même de me tuer avec justice. Parce que ces femmes, ce ne sont pas moi. Si tu m'as jamais aimée, tu comprendras. »

Sayanel ferma les yeux un instant. Le vide qui l’avait emplit quand il avait cru être sorti de cette affaire venait de s’enfuir avec les paroles acides de Psyché, et à nouveau il ressentait cette brûlure insoutenable dans la poitrine, cette colère sourde mêlée à un agacement prodigieux. Elle ne comprenait pas, elle ne comprendrait jamais. Et il n’arrivait pas non plus à comprendre, décidemment … Quand il rouvrit les yeux, il les planta dans ceux de Psyché, comme elle le lui avait si aimablement demandé.

« Je ne comprends pas, non. Et ce n’est pas faute de t’avoir aimée. Mais je t’ai peut-être trop aimée, au contraire, pour m’imaginer que tu attendrais, malgré la guerre. Que tu m’attendrais ! Je ne voulais ni que tu meures de douleur, ni que tu t’enfermes dans une tour de solitude pour moi. Je croyais juste à ta promesse, sans rien attendre de plus. Quel âge à ton fils, Psyché ? »

Il tourna les yeux vers un cadre de photo, posé sur un petit meuble dans l’entrée. Il s’approcha lentement et le leva devant ses yeux : une jolie petite photo de famille, avec Psyché, le bébé et le patriarche. Un rictus étira lentement ses lèvres et il montra la photo à Psyché en hochant lentement la tête. Quand il prit la parole, ce fut sur un ton totalement maîtrisé, comme s’il faisait un énoncé scientifique devant une salle de classe.

« Je n’y connais absolument rien en bébés. Mais il ne me semble pas qu’il soit né hier, ni même la semaine dernière. Il a quoi, un an ? C’est le maximum que je lui donnerais. Un an, et neuf mois avant. Nous ne sommes plus au moyen-âge, et je ne t’ai jamais considéré comme une femme irréfléchie, donc tu n’as pas eu ton fils le lendemain de ton … Mariage. » Malgré lui, il avait buté sur ce mot, qui lui avait tiré une nouvelle grimace. Il se reprit pourtant et continua sur sa lancée : « je suis parti il y a quatre ans. Tu as eu ton fils il y a au moins un an et demi. Quand t’es-tu mariée, au juste ? Tout de suite après mon départ ? C’est ça que tu appelles me survivre ? Je sais que j’ai pris beaucoup trop de temps avant de revenir, et je savais que Psyché Wolstenholme ne me pardonnerait jamais de l’avoir fait attendre aussi longtemps. Mais tu ne m’as même pas attendu, Wingates. Pas un seul instant tu n’as cru que je reviendrais. »

Les mots s’étaient précipités à sa bouche avant qu’il ne puisse les retenir, mais au fur et à mesure qu’ils sortaient, il se sentait soulagé d’un poids. Il avait exprimé à haute voix tout ce qu’il lui reprochait, et cela semblait avoir exorcisé sa colère. Malheureusement, cela ne marchait que sur la colère … Il ne pouvait pas effacer le reste, la peine et la souffrance qui lui pesaient encore dès qu’il regardait Psyché. Mais que pouvait-il faire, à présent ? Ils étaient séparés par des obstacles qu’ils ne pouvaient plus supprimer. C’était en partie sa faute, il en était conscient. S’il était revenu plus tôt, elle n’aurait pas eu d’enfant. Aurait-il pu revenir assez tôt pour empêcher ça ? Un an plus tôt, il était en train d’essayer de sauver son clan, en Sibérie. Et il y avait lamentablement échoué, puisqu’il n’avait pas pu empêcher la mort de Nikolaï et d’Andra. Malgré son amour pour Psyché, il ne pouvait pas abandonner sa famille au beau milieu de la guerre, et il ne regrettait pas de ne pas l’avoir fait. Maintenant, il n’avait plus ni famille, ni Psyché … S’il ne mourrait pas ce soir, il ne savait absolument pas sur quoi il pourrait s’appuyer demain. Il avait toujours été un solitaire, mais même seul, il avait toujours eu Aisling, Lysandre ou Andra sur qui s’appuyer quand il en avait ressenti le besoin. Et il avait cru que Psyché briserait à jamais cette solitude …
Il fronça un instant les sourcils quand la jeune femme attrapa sa baguette magique, mais avant qu’il n’ait pu esquisser le moindre geste pour la retenir – ce corps humain était décidemment d’une lenteur désespérante – elle la lui avait remise d’office entre les doigts.

« Sois un homme, et ne me fuis pas. Soigne-moi, ou tue nous maintenant. »

Sois un homme. Il n’avait jamais été un homme. Il était devenu un vampire avant de devenir un homme, et il s’était ensuite conduit comme une bête pendant de nombreuses années, tuant sans aucune pitié des proies choisies au hasard des chemins. Et pendant longtemps, sans se remettre en question … Il pouvait refuser la proposition de Psyché et continuer à être un monstre, alors qu’elle lui avait donné la possibilité de redevenir humain, dans tous les sens du terme. Et il y avait ce « nous », qui n’était pas réapparu entre eux depuis bien longtemps, qu’elle lui faisait à nouveau miroiter comme s’il y avait une possibilité qu’ils puissent être à nouveau une réalité. Il n’y croyait plus, et il n’était même pas sûr qu’elle y croie elle aussi. Mais si elle n’y croyait pas, elle ne l’aurait pas arrêté, et elle l’aurait laissé partir. Sois un homme Sayanel, et essaye de croire une nouvelle fois à ses mensonges. Jamais deux sans trois … Quelle était la prochaine surprise qu’elle lui réservait ? Bébé Wingates avait peut-être eu une petite sœur, depuis le temps. Un mince sourire s’étala sur les lèvres de Sayanel à cette pensée : cela faisait longtemps qu’il ne s’était pas senti d’humeur aussi cynique. Il leva les yeux au ciel et tendit sa baguette vers le cou de Psyché. Il mit quelques secondes avant de se souvenir de la formule, et prononça le sortilège d’une voix éteinte, en se maudissant de sa faiblesse. Sous ses yeux, la blessure de Psyché cessa de saigner et se referma lentement, effaçant les traces de ses canines. Il lui tendit ensuite la baguette, le visage fermé.

« Enlève ta malédiction, maintenant. Et considère que nous sommes quittes. »

Il ne parvenait pas à croire au « nous », mais il essaierait peut-être de s’y habituer dans les prochaines années d’humanité qu’il lui restait à vivre. Si Psyché y croyait, tout n’était peut-être pas perdu. Mais ce soir, il ne pouvait plus lui faire confiance. Il avait besoin de laisser passer du temps, il avait besoin de s’habituer à l’idée qu’elle ne serait plus jamais à lui, et seulement à lui. Malgré tout ce qu’elle pouvait potentiellement encore ressentir pour lui, les temps avaient changés depuis Poudlard. Ils étaient tout les deux responsables des obstacles qui s’étaient dressés entre eux, et s’ils voulaient trouver une solution pour les éliminer, cela ne se ferait pas ce soir.