-- Blake ? Où est le chat ?

Le petit garçon ténébreux fronça les sourcils un instant, claquant sa langue contre son palais, agacé, avant de reprendre sa lecture qu'il jugeait passionnante. Penché sur un livre d'algèbre à en étudier la théorie de Cramer, il ne fit guère plus attention à son frère cadet dont la voix fluette parvenait jusqu'à lui, inquisitrice et énervée. La silhouette de Thomas passa alors le seuil de la chambre du petit garçon qui ne daigna pas lever son regard sur ce dernier. Il semblait dans son monde, complètement insensible à la présence agitée de son cadet qui fronçait les sourcils alors qu'il s'avançait vers son aîné.

-- BLAAAAKEUUU où est Fluffy ?
-- ... sais pas... fit-il dans un haussement d'épaules indifférent, son regard sombre toujours posé sur le livre.
-- Si tu sais ! C'est avec toi qu'il était la dernière fois.

Thomas tapa du pied au sol avec colère, son regard furibond posé sur son frère qu'il adorait tant, mais qui l'agaçait tellement aussi à ses heures. Taciturne, Blake tourna la page de son livre, trop plongé dans sa lecture pour daigner répondre ou même se soucier de l'inquiétude évidente de son cadet qui, alors, se pencha sous le lit afin de chercher la bestiole. Les murmures exaspérés du gamin cherchant sa bête de compagnie exaspérèrent Blake, qui alors leva sa voix plate et indifférente.

-- Dehors sans doute. Mangé par le chien de la voisine, ou agonisant quelque part sur la route.
-- T'es pas drôle , fit Thomas en serrant les poings.
-- Je ne veux pas être drôle, je te propose des éléments de réponse.

Blake haussa les épaules ; le petit garçon d'à peine huit ans pouvait être aussi odieux et froid que chaleureux et souriant ; un trouble dont son petit frère avait fini par vivre avec... son père un peu moins. Dans la famille, on n'évoquait guère la folie de l'aîné, il n'était pas fou, il avait seulement pour lui une attitude marginale et un comportement trouble. Par ailleurs l'on mettait ce fait sur sa précocité intellectuelle, son cerveau en perpétuelle ébullition l'empêchait de demeurer comme tout le monde. Du moins c'était en outre ce que son père ressassait sans cesse. Depuis le décès de leur mère, les enfants Whitaker s'étaient quelques peu refermés sur eux-même ; Thomas était devenu craintif et peureux, lui qui autrefois aimait tant se loger dans les arbres afin d'y jouer les aventuriers. Blake quant à lui, avait développé un côté sombre et froid, alors qu'on avait connu l'aîné que comme un enfant adorable et joyeux ; voilà qu'il devenait cynique. Les mauvaises langues du voisinage vinrent à en accuser leur père ; sorcier trop strict, fixé sur les idées du sang et quelque peu revèche, qui s'était rabattu sur l'alcool après la mort de sa tendre et bien-aimée épouse. En l'occurence, les voisins n'avaient pas tord ; Mr Whitaker était loin d'être l'homme parfait qu'il semblait être, et les deux petits garçons en pâtissaient. La perte de l'amour d'une mère, en échange de la violence d'un paternel, voilà qui faisait beaucoup en une année, pour les deux petits. Et si Blake se faisait battre sans mot dire, la mâchoire serrée et le visage froid, Mr Whitaker avait bien vite senti une étrange gêne lorsque le regard de son fils aîné fixait le sien avec intensité sous les coups cinglants de ceinture. Comme une provocation à aller plus loin, et à le battre à mort. L'étrangeté de l'aîné avait poussé le père à rabattre sa violence sur Thomas, malgré toute la protection que Blake pouvait avoir pour lui. En outre, si le trouble de la personnalité de l'aîné aurait dû les séparer, c'était bien tristement la violence du père qui les rendait si soudés, bien que les écarts sadiques de Blake demeuraient parfois trop violents et insoutenables. La preuve en était aujourd'hui, sous les yeux embués de larmes de Thomas qui finit par ouvrir le placard dans un grincement sinistre. Le petit garçon s'était figé, reniflant doucement et pleurant sur la mort de la boule de poils étendue morte dans le plcard étroit et sombre. Blake sauta alors de sa chaise, rejoignant son cadet sans jamais cesser de toiser la bestiole au cadavre raidi.

-- Je voulais voir combien de jours Fluffy pouvait tenir sans boire une seule goutte d'eau. J'avais parié sur trois.
-- T'es qu'un cinglé Blake...

Le petit garçon reniflant alors avec plus d'intensité, tourna dès lors les talons non sans donner un coup d'épaules à son frère, s'éclipsant en vitesse de la chambre de son aîné. Ce dernier demeura de marbre, son regard intéressé et froid posé sur le cadavre de feu Fluffy, il finit par soupirer avant de retourner à sa lecture savante.

-- Ce n'était pas ma faute !
-- Blake, c'est toi qui a pourtant noyé ton frère...
-- Je ne l'ai pas noyé, il a arrêté de respirer.

Le médecin en blouse blanche avisa le jeune garçon avec sérieux, d'un air grave et inquiet. Il ne releva pas l'atrocité des mots du petit garçon ténébreux, qui paraissait tant convaincu de l'innocence de son acte qui lui semblait anodin. Blake fronça les sourcils, dardant de son regard glacial l'homme lui faisant face et qui ne cilla pas. Pourtant, le jeune garçon malgré son jeune âge faisait preuve d'un charisme et d'une présence écrasants, il avait l'âme d'un leader derrière son étincelle de folie. Jetant un dernier regard assassin au docteur, Blake finit par se laisser enfermer dans une chambre sans mot dire, emplie de quelques enfants au comportement que l'on jugeait "inaproprié". Les jours passèrent, longs et interminables, sans que jamais son père ne vienne lui rendre visite, trop méprisant envers le seul fils qui lui restait, fuyant le regard inquisiteur des médecins également, mais Blake ne s'en souciait guère. S'occupant divinement au piano dont il était passé maître malgré son jeune âge autant qu'à ses lectures multiples, il ne vivait guère son internement comme un mal en soit. Ce fut par ailleurs sur place qu'il rencontra pour la première fois la belle et douce Katrina, s'avançant vers lui un sourire angélique aux lèvres, ses airs séraphins attirèrent le regard du jeune garçon.

-- Salut. T'as fait quoi pour être là toi ?
-- Il paraît que j'ai tué mon frère. Mais c'est lui qui a arrêté de respirer.
-- Oh... je veux bien te croire, fit-elle gênée, tombant des nues sans le montrer néanmoins.
-- Et toi ?
-- Je ne veux plus me nourrir, alors ils m'ont enfermée ici pour me forcer.
-- Pourquoi ? demanda le garçon ténébreux dans une froideur intéressée.
-- ... J'ai plus envie de vivre. Enfin je crois.
-- C'est stupide. Blake marqua une pause, l'avisant avec sérieux. On aurait pu penser que le jeune garçon lui ferait la morale, pourtant ce fut un tout autre discours qui s'échappa de ses lèvres. Si tu ne veux plus vivre, je peux te prêter la carabine de mon père, c'est plus radical.
-- Trop aimable, rétorqua la jeune fille dans un léger rire face au sérieux de son camarade. Au fait, moi c'est Katrina McDonnel.
-- Blake. Blake Prince Whitaker.
-- Prince ... ?
-- Je peux être ton prince, si tu le souhaites.

La fillette avait sourit, alors que Blake la toisait dans un sérieux et une sincérité touchante. C'était les traits angéliques de la petite blonde, son parfum sucré, sa douceur et son sourire divin qui, étrangement, avaient attisé l'intérêt et la sympathie de Blake, lui qui habituellement demeurait si sombre et froid. La belle eut un rire amusé, avant d'hocher la tête d'un geste affirmatif. La recontre des deux enfants semblait avoir été écrite dans le marbre ; leur destin était à présent lié.

« Vivants : Vos beaux espoirs ont déjà un goût bien dérisoire. Qu’est-ce vivre, qu’est-ce aimer, qu’est-ce partager, alors même que ces beaux actes finissent tôt ou tard par avoir une fin. Cette douleur s'éveillant en moi que je ne connaissais pas jusque là, paraissait infinie, tout autant que l'admiration que je portais pour ma belle Katrina, paisible et calme, endormie et inerte dans son cercueil vermeil. J'attends. J'attends au fil des secondes, au fil des minutes, au fil des heures, que cette souffrance ne passe. Mais je sais dores et déjà qu'elle ne passera pas, je porte en moi et pour toujours, le meurtre immonde que j'ai pu faire à l'encontre de ma bien-aimée. Est-ce donc cela, souffrir ? Longue agonie lancinante dont les plaintes du coeur ne sont entendues par personne d'autre... La douleur m'assaille, elle cisaille ma chair et mon âme, telle une sonata trop lente mais si belle, et je ne parviens pas à comprendre. Je suis un monstre dont le vocabulaire des sentiments m'est inconnu, et pourtant au milieu de mes géhennes m'est apparu un jour un ange que je finis par tuer d'une folie sans égale. Et j'entends mon coeur saigner d'une plainte que je ne parviens à faire taire ; il chante l'amour déchu que nous avions l'un pour l'autre aujourd'hui envolé. Tout est vide et plus creux lorsque je pense à elle, la seule pour qui mon palpitant s'affolait. Malgré toutes ces briques de douleur que j'entasse, je sens encore l'ombre vivace de nos baisers m'habiter. Et tout entier, l'âme griffée d'aubépines, j'éprouve plus de souffrance lasse qu'on ne peut le penser. Ces frissons d'extase qui violentaient ma peau sous ses caresses tendres, ont disparu dans cette plaie d'amour qui s'infecte.

Pourtant, ce n'est que cette douleur piquante qui me rappelle à mon âme de bourreau. Car je n'éprouve aucune culpabilité, aucun remord également, c'est son absence qui me pèse, c'est son absence qui m'assaille, c'est son absence qui me fait la haïr ; elle est partie dans tout son égoïsme. Je ne l'ai pas tuée, elle s'est offerte à moi, de toute sa gorge blanche c'était pour moi une invitation quant à boire au creux de son cou. Elle est morte en me narguant son égoïsme. Non. Elle n'est pas morte ; elle s'est endormie sur les coussins vermeil. Je ne l'ai pas tuée, c'est elle qui a été trop faible et qui n'a pas réouvert les yeux lorsque je m'étais repu de son sang. Alors que ce jour où, impuissante, elle me vit passer le seuil de la porte le teint blafârd et la peau glaciale, elle comprit qu'un vampire revêche et sauvage avait fait de moi l'un des siens, elle me prit dans ses bras en pleurs, me murmurant sans cesse qu'elle continuerait de m'aimer. Mais là voilà bien en tord, puisque sous mes canines cherchant sa jugulaire, elle me prouva le contraire en ne daignant pas vouloir se réveiller. Elle me manque et m'indiffére à la fois, comme un vide et une présence, et maintenant qu'elle n'est plus là mon coeur s'est éteint de nouveau. Pourtant je ne vous haïs pas ; vous m'indifférez, vous n'êtes rien à mes yeux. Poussière et particule moléculaire, un tout et un rien qui n'a pas ses droits. Je ne m'attache qu'à peu de personnes, et celles-ci peuvent s'en trouver bien chanceuses, je crois.

C'est aussi pour cela qu'on se risqua à me laisser entrer à Poudlard. A l'époque j'étais encore humain, que d'apparence et de vie cependant, car mon palpitant n'avait toujours pas de sentiments, exceptés pour Katrina. Les années se suivaient sans se ressembler, l'on me fit sauter une année pour cause de précocité intellectuelle. J'intriguais les autres et les effrayais à la fois ; on me murmurait fou quand certains venaient à moi et parvinrent à tisser quelques liens d'amitié avec l'étrangeté que j'étais. Au fil du temps, l'on mit mon comportement marginal de côté, et je devins un adolescent comme les autres : ingrat, cassant, froid et sans attache. Ma marginalité se fit normalité auprès des autres ; l'adolescence n'est guère un passage de la vie où l'on se fait saint. On se fait au contraire bourreau, envers soit-même et envers les autres, mais à la différence de tous, je ne me forçais guère pour me montrer cynique. Puis vint l'année de ma transformation, comme un souvenir que je souhaite oublier et qui me taillade la chair. Le vampire que j'étais devenu sombra de nouveau dans la folie, et ma douce Katrina ne put rien faire pour m'aider. L'on m'interna de nouveau pour une année, loin de Poudlard. Ma violence et mon sadisme s'en trouvaient tant décuplés, que l'on me croyait victime du Spirit, disaient-ils. Mais les médecins s'inquiétèrent véritablement lorsqu'ils comprirent qu'aucune entité n'avait pris possession de moi ; c'était là ma réelle personnalité. Un an passa, loin de l'Ecosse, où je du feindre d'apprendre à dompter ma folie. Mais pourtant plus que présente, je ne tenais guère à prendre mon traitement vampirique cet été là. Aucun intérêt, aucun remord, aucun recul ; car je ne parviens pas à me soumettre à vos normes sociales et morales. Et ce mois-ci, ma seule et unique victime fut ma douce Katrina qui ne se réveilla jamais de mon baiser mordant. Je ne compris pas son sommeil de marbre, haussait les épaules, tournait les talons, transplanait à Ste Mangouste. Et m'effondrait en larmes, blême et vidé, avant de reprendre mon aplomb légendaire. Je n'ai jamais culpabilisé néanmoins, j'ignore même jusqu'à la définition de ce mot. Les docteurs se concertèrent ; le meurtre de ma douce était implicitement de leur faute, en me relâchant ainsi, ils se tenaient responsables de mes actes. Aussi ils me firent réintégrer Poudlard, où le suivi du traitement est plus que pré-réglé, et je ne m'en offusquais pas, peu m'importait en vérité. J'appris alors que l'on partirait pour l'Inde. Ma nouvelle année sera exotique, peu m'importe les tervirgersations sur le Spirit. »

Blake ~ extrait de son journal.