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« Déclinez votre identité, s'il vous plait. », demanda l'homme assis en face d'Elenore, qui réfléchit un moment avant de répondre calmement : « Je m'appelle Elenore Marianne Sparks. ». L'homme acquiesça, nota le nom sur sa fiche sous l'oeil attentif d'Elenore. « Votre date et lieu de naissance, s'il vous plait ? », questionna-t-il en fronçant les sourcils. « Le sept septembre 2074, à Perth en Australie. », répondit Elenore avec un sourire contrit. « Une australienne ? Vingt ans, hein ? Le bel âge. », dit l'homme en lui rendant son sourire, un peu plus vrai. Elenore opina, comme si elle était d'accord. En fait, elle s'en foutait. Complètement. « Mouais, bon. Vous avez des problèmes, jeune fille. Vos parents sont des sorciers ? », continua l'homme, plus méfiant cette fois. « Ma mère est une sang pur. Ancienne serdaigle, hyper calée en magie, vous voyez le genre ? Mon père, c'était un 100 % moldu. Humain, si vous préférez. Il est mort, y'a longtemps, je ne l'ai pas connu. », répondit Elenore en soupirant grassement. « Très bien. Parle moi un peu plus de toi, que je puisse mieux te cerner ... Tu vois ? », se lança l'homme. Elenore remarqua qu'il était un peu hasardeux. Elle ne répondit pas tout de suite, puis répondit : « C'est amusant, n'est-ce pas ? ». « Pardon ? », demanda l'homme, déconcerté. Elenore soupira avant de répliquer sur un ton impatient : « La vie, voyons. »

Spoiler:

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Un coup de tonnerre retentit. Puis un autre. Et encore un autre. Elenore, allongée dans l'herbe regardait le ciel noire, la lumière des éclairs qui éclataient au loin. Elle avait présagé une averse pour dans quelques minutes. Exactement. Le martèlement de la pluie attaquait le moindre centimètre de sa peau nue. Bientôt, ses longs cheveux trempés se collèrent à son visage. Sa robe en coton léger s'accrochait à sa peau. Elle était mouillée, trempée de la tête aux pieds, et elle continuait de fixer le ciel dans la nuit noire. La maison baignait dans le noir, aucune lumière n'en échappait. La sensation était agréable.

Derrière Elenore, une porte claqua. Elle entendit des pas lourds et bientôt, on vint lui crier aux oreilles : « As-tu perdu la tête, jeune fille ?! Rentre immédiatement à l'abri, Elenore ! ». La jeune fille, alors âgée de douze ans, reconnut là la voix de sa mère, autoritaire. Il n'y aurait pu en être autrement. Elenore vivait avec sa mère, Agatha Sparks, et son frère de trois ans son aîné, James. Mais celui-ci était muet, suite à un accident domestique que même l'hôpital sorcier de Sydney, en Australie, n'avait pu régler. Il aurait fallu bien plus qu'un coup de baguette magique pour rendre la parole à James Sparks. Quand au père d'Elenore, il s'était envolé, quelques mois avant sa naissance. Il n'était même pas au courant qu'il allait avoir un deuxième enfant. Il était parti à Londres, sans dire un mot, sans une explication. Puis Agatha Sparks avait reçu une missive d'Angleterre : son mari, Ignace Sparks, était décédé dans un accident de voiture. Tellement banal, à en pleurer. « Allez ! Lève toi ! », relança Agatha Sparks, visiblement en colère. « Qu'est-ce qui te prend, Elenore ? Tu es ingérable, complètement délurée ! On dirait même que tu n'as pas toute ta tête, demoiselle ! », continua Agatha, tandis que sa fille se relevait avec l'agilité d'un chat. Elenore se contenta de sourire à sa mère, qui lui attrapa le poignet pour l'attirer vers la maison. Lorsqu'elles furent au sec, Mrs Sparks sermonna sa fille, lui expliquant qu'elle aurait surement un gros rhume fort désagréable et qu'elle était une inconsciente. Elenore n'écoutait qu'à moitié, bien trop concentré à observer le mouvement des aiguilles de la grosse horloge de la cuisine. « Tu m'écoutes au moins, quand je te parle ? », cria Mrs Sparks, énervée. Elenore reporta son attention sur sa mère, pencha légèrement la tête sur le côté en souriant vaguement. Sa mère soupira, et la poussa doucement sur son épaule, avant de lui dire, sur un ton désespéré : « File au lit, tête de linotte. ».

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Une feuille arraché d'un carnet, froissé, écrite de la plume d'Elenore.

« J'annonce. On me prend pour une idiote. Jouer l'air rêveur, béat, alors que l'intégralité de mes sens sont en alerte. C'est tellement facile. Oscar Wilde avait écrit : " Seuls les faibles mettent des années à s'affranchir d'une émotion. Celui qui est maître de soi peut étouffer un chagrin aussi aisément qu'inventer un plaisir ". N'est-il pas intelligent, cet homme ? Il avait tout compris à la vie, lui. Je l'admire, en quelque sorte. Pour lui, j'aurais été une comédienne. J'espère qu'il aurait vu clair en moi, comme je vois clair dans chaque personne que je croise. Le monde est cruel, trop selon ma mère, qui se terre dans notre maison des alentours de Perth. Sérieusement, est-ce sain de rester enfermé chez soi par peur du dehors ? Toute mon enfance, j'ai rêve de l'affronter, ce dehors qu'on m'avait défini dangereux. Trop faible. Trop idiote. Pas prête, jamais prête. Trop de ça, pas assez de ci. Assez ! Ma mère a toujours voulu faire ce qu'il y a de mieux pour moi, pour mon frère muet comme une tombe. Personne ne trouve ce qu'il a, parce qu'il n'a rien. Il pourrait parler, mais il ne l'a jamais fait. Alors il a oublié. Terrible, hein ? Une famille de comédiens. On se jette des artifices aux yeux pour pouvoir s'épanouir en solitaire, dans notre petite bulle. On vit les uns avec les autres, mais jamais nous ne sommes entrés dans la bulle d'un autre. Terrain privé, chasse gardé. Je n'en sais trop rien. C'est comme ça depuis toujours, pourquoi ça changerait ? Et la magie dans tout ça. La magie a quand même une place considérable dans notre vie. Notre mère ne veut pas nous laisser aller à l'école de sorciers australienne. Elle vient d'Angleterre, elle a fréquenté Poudlard, alors bon. Elle pense que c'est la meilleure école au monde. Comment j'apprends la magie, alors ? Chez moi, avec ma mère, très douée, je dois l'admettre. Elle aurait pu avoir un avenir prometteur dans le monde magique si elle n'avait pas choisi de quitter l'Angleterre par amour, pour rejoindre le pays natal de mon père où nous croupissons à ce jour : l'Australie. Beau pays, parait-il. Je n'en sais trop rien, je ne suis pratiquement jamais sorti de chez moi. Pas assez loin, en tout cas, pour pouvoir me faire mon propre jugement. Je ne connais le monde qu'à travers les livres. Ma mère est »

La suite se trouvait probablement sur une autre page du carnet, oublié.

Merci bien